plus tard, encore<\/h3>\nMicha\u00ebl Gl\u00fcck
Editions pr\u00e9#carr\u00e9, Herv\u00e9 Bougel<\/span><\/h4>\n![\"plus](\"https:\/\/labyrinthiques.fr\/wp-content\/uploads\/2013\/04\/plustardencore-350x350.jpg\")
<\/a><\/p>\n<\/div>\n<\/p>\n
Imaginez que vous \u00eates dans la rue, \u00e0 d\u00e9ambuler sans trop savoir o\u00f9 vous allez, la pens\u00e9e errante, le d\u00e9sir vague des jours o\u00f9 rien ne se passe… Et soudain, quelqu’un – un crieur de rue, un saltimbanque, un bonimenteur ? –\u00a0 interpelle et demande \u00e0 qui veut l’entendre qu’il enverra un livre \u00e9crit par un po\u00e8te. Comme \u00e7a ! pour le plaisir de lire un po\u00e8te. Pas d’encyclop\u00e9die \u00e0 acqu\u00e9rir en \u00e9change, pas de souscription obligatoire, pas de transaction. Juste pour le plaisir de d\u00e9couvrir un po\u00e8te et les \u00e9ditions pr\u00e9#carr\u00e9.<\/p>\n
\n\u00ab Que c’est bon ! Et je suis assis et j’ai un po\u00e8te. Quel destin ! Ils sont peut-\u00eatre trois cents dans cette salle, qui lisent \u00e0 pr\u00e9sent ; mais il est impossible que chacun d’eux ait un po\u00e8te. (Dieu sait ce qu’ils peuvent bien lire !) Il n’existe pas trois cent po\u00e8tes. Vous voyez mon destin : Moi, peut-\u00eatre le plus mis\u00e9rable de ces liseurs, moi, un \u00e9tranger, j’ai un po\u00e8te.<\/em> \u00bb<\/p>\nRainer Maria Rilke, Les cahiers de Malte Laurids Brigge<\/em>, p. 40
Trad. Maurice Betz, Points Seuil<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\nBien s\u00fbr cela ne s’est pas pass\u00e9 exactement comme cela mais c’est un peu tout comme. J’ai \u00e9crit mon adresse postale dans une bouteille et lanc\u00e9 le tout dans l’oc\u00e9an num\u00e9rique. La r\u00e9ponse ne tarda pas venir : les courants \u00e9taient favorables malgr\u00e9 une m\u00e9t\u00e9o capricieuse. De la \u00ab\u00a0po\u00e9sie cousue main\u00a0\u00bb ai-je pr\u00e9cis\u00e9 au facteur pendant qu’il me tendait l’enveloppe, du Dior ou du Channel, mais avec des mots dessus. Je pensais attirer vers le pli un quelconque regard admiratif mais pensez donc ! mon facteur doit livrer trois cents po\u00e8tes par jour, il en a vu d’autres… Je remercie au passage Herv\u00e9 Bourgel, l’\u00e9diteur audacieux qui lance des p\u00e9pites de langages aux orpailleurs curieux.<\/p>\n
Micha\u00ebl Gl\u00fcck est un auteur foisonnant et fertile. Un coup d\u2019\u0153il rapide \u00e0 la bibliographie de Poezibao<\/a> (en 2007) permet de voir l’\u00e9tendue de sa cr\u00e9ation : po\u00e9sie, traductions, pi\u00e8ces de th\u00e9\u00e2tre, livres \u00e0 quatre mains, livrets, articles… Avec des titres qui m’ont paru \u00e9vocateurs et myst\u00e9rieux : La ville est mosa\u00efque<\/em>, aux Editions Cadex (que nous avons d\u00e9j\u00e0 crois\u00e9es ici<\/a>) ; en collaboration avec Annie Fabre, La sente \u00e9troite du Bout-du-Monde<\/em>, \u00c9ditions de l\u2019Amourier (une variation autour de L\u2019\u00e9troit che\u00admin du fond<\/a> de Bash\u00f4 dont je reparlerai bient\u00f4t ici), etc. Des titres qui m’ont fait sourire par la r\u00e9sonance ludique qu’ils entretenaient (involontairement) avec le nom de l’\u00e9diteur, comme Obstination des heures<\/em> (\u00e9dit\u00e9 par Le temps vol\u00e9) ou Labyrinthes de la m\u00e9moires <\/em>(par la revue Estuaire). Un auteur que je vais approfondir car ce po\u00e8me, Plus tard,<\/em> encore<\/em>, m’a vraiment intrigu\u00e9. Il faut dire ici que ce petit recueil s’articule avec deux autres parus pr\u00e9c\u00e9demment aux m\u00eame \u00e9ditions : Goutte d’encre sous la langue<\/em> (lire ici une notule de Julie sur De Litteris<\/a>) et Dans quelques po\u00e8mes plus tard<\/em>. Je les lirai \u00e0 rebrousse temps, pour revenir \u00e0 la source du po\u00e8me, pour parcourir \u00e0 rebours le chemin qui a permis d’aboutir \u00e0 Plus tard, encore.<\/em><\/p>\nSeize po\u00e8mes construisent patiemment, dans l’entrecroisement des pronoms (\u00ab\u00a0Chaque pronom<\/em> | \u00e9piphanie d’un peuple<\/em><\/em>\u00ab\u00a0, 13), l’av\u00e8nement d’un monde-po\u00e8me, qui comme le livre petit et carr\u00e9 qui le d\u00e9livre, \u00ab\u00a0tient <\/em>|\u00a0dans la main<\/em>\u00ab\u00a0, un monde port\u00e9 par \u00ab\u00a0le souffle des livres br\u00fbl\u00e9s<\/em>\u00a0\u00bb (16), po\u00e8mes-mondes n\u00e9s sur le bout des l\u00e8vres. Lire ce recueil revient \u00e0 se demander : si au commencement \u00e9tait le verbe, il a bien fallu l’articuler un jour, des l\u00e8vres l’ont murmur\u00e9, un corps, quelque chose, quelqu’un l’a imagin\u00e9, con\u00e7u dans son ventre, l’a port\u00e9 avant que de l’engendrer, de le mettre \u00e0 bas, \u00e0 jour, avant que d’en accoucher. Le verbe alors est sorti d’une bouche, de l\u00e8vres, d’un sexe\u00a0 : \u00ab\u00a0et dit l’amour dit le sexe<\/em> | murmure au bord des l\u00e8vres<\/em> | dit la langue toujours<\/em> | est l’ourlet du po\u00e8me<\/em>\u00a0\u00bb (6).<\/p>\nLe po\u00e8me \u00e9met l’hypoth\u00e8se que \u00ab\u00a0le mot femme<\/em> | s’est \u00e9crit dans la chair<\/em> | dans la mati\u00e8re matrice des jours<\/em>\u00a0\u00bb (3). Femme comme premier mot ou comme premi\u00e8re \u00e9nonciatrice – o\u00f9 les deux confondues – comme premi\u00e8re seconde du mot prononc\u00e9, du mot \u00e9crit \u00ab\u00a0sur chaque grain<\/em> | du sable des heures<\/em><\/em>\u00ab\u00a0. Le texte est fluide et met en place une m\u00e9lodie qui se r\u00e9p\u00e8te en infinies variations qui veulent perdre le lecteur dans \u00ab\u00a0les labyrinthes du chant<\/em>\u00a0\u00bb (5). Il y a le po\u00e8me, la femme, les bombes et il y a un nous…\u00a0 Le texte n’est pas sans une certaine violence (\u00ab\u00a0je ne t’\u00e9gorge pas | pour parler en ton nom<\/em> | dit-elle<\/em>\u00ab\u00a0, 13), un ton ostinato qui, dans la recherche r\u00e9p\u00e9t\u00e9e de l’origine et du devenir du verbe, dit aussi l’agacement, le d\u00e9sarroi :<\/p>\n![\"Micha\u00ebl](\"https:\/\/labyrinthiques.fr\/wp-content\/uploads\/2013\/04\/Micha-l-Gluck-234x350.jpg\")
<\/a><\/p>\n\n\u00e0 qui demande quel
est l’avenir de la po\u00e9sie
je dis mon d\u00e9sarroi,
mon ignorance
je dis aussi la certitude qu’
il n’y a pas d’avenir
\u00a0<\/span> sans la po\u00e9sie<\/p>\n(11)<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\n\u00a0<\/p>\n
Il y a des phrases magnifiques (comme ce \u00ab\u00a0chant de groseille<\/em> |\u00a0press\u00e9es contre les l\u00e8vres<\/em>) qu’on a envie de retenir par c\u0153ur et qui cr\u00e8vent la blancheur de ces petites pages carr\u00e9es qu’on aurait pu penser – \u00e0 tord – sans pr\u00e9tention. La force de Malte Laurids Brigge est justement de n’avoir aucun pr\u00e9jug\u00e9 sur le livre qui contient un po\u00e8te, mais de profiter pleinement de ce bonheur unique et absolument impartageable d’\u00eatre avec lui quand les autres sont peut-\u00eatre seuls (mais il ne tient qu’\u00e0 eux de…).<\/p>\nUne \u0153uvre miniature comme je les aime, qu’on prend plaisir \u00e0 relire, et relire encore. C’est aussi pour cela que j’aime les livres comme des petites bo\u00eetes<\/a> : en abolissant le temps de la lecture (ou tout du moins en n’en faisant pas une contrainte) ils permettent la relecture, l’entretien infini avec l\u2019\u0153uvre – l’espace du livre ouvert alors se creuse pour devenir gigantesque.<\/p>\nPour finir, \u00e9coutons Micha\u00ebl Gl\u00fcck parler de la po\u00e9sie et lire ses propres textes.<\/p>\n
Editions pr\u00e9#carr\u00e9, Herv\u00e9 Bougel<\/span><\/h4>\n
<\/div>\n<\/p>\n Imaginez que vous \u00eates dans la rue, \u00e0 d\u00e9ambuler sans trop savoir o\u00f9 vous allez, la pens\u00e9e errante, le d\u00e9sir vague des jours o\u00f9 rien ne se passe… Et soudain, quelqu’un – un crieur de rue, un saltimbanque, un bonimenteur ? –\u00a0 interpelle et demande \u00e0 qui veut l’entendre qu’il enverra un livre \u00e9crit par un po\u00e8te. Comme \u00e7a ! pour le plaisir de lire un po\u00e8te. Pas d’encyclop\u00e9die \u00e0 acqu\u00e9rir en \u00e9change, pas de souscription obligatoire, pas de transaction. Juste pour le plaisir de d\u00e9couvrir un po\u00e8te et les \u00e9ditions pr\u00e9#carr\u00e9.<\/p>\n \u00ab Que c’est bon ! Et je suis assis et j’ai un po\u00e8te. Quel destin ! Ils sont peut-\u00eatre trois cents dans cette salle, qui lisent \u00e0 pr\u00e9sent ; mais il est impossible que chacun d’eux ait un po\u00e8te. (Dieu sait ce qu’ils peuvent bien lire !) Il n’existe pas trois cent po\u00e8tes. Vous voyez mon destin : Moi, peut-\u00eatre le plus mis\u00e9rable de ces liseurs, moi, un \u00e9tranger, j’ai un po\u00e8te.<\/em> \u00bb<\/p>\n Rainer Maria Rilke, Les cahiers de Malte Laurids Brigge<\/em>, p. 40 Bien s\u00fbr cela ne s’est pas pass\u00e9 exactement comme cela mais c’est un peu tout comme. J’ai \u00e9crit mon adresse postale dans une bouteille et lanc\u00e9 le tout dans l’oc\u00e9an num\u00e9rique. La r\u00e9ponse ne tarda pas venir : les courants \u00e9taient favorables malgr\u00e9 une m\u00e9t\u00e9o capricieuse. De la \u00ab\u00a0po\u00e9sie cousue main\u00a0\u00bb ai-je pr\u00e9cis\u00e9 au facteur pendant qu’il me tendait l’enveloppe, du Dior ou du Channel, mais avec des mots dessus. Je pensais attirer vers le pli un quelconque regard admiratif mais pensez donc ! mon facteur doit livrer trois cents po\u00e8tes par jour, il en a vu d’autres… Je remercie au passage Herv\u00e9 Bourgel, l’\u00e9diteur audacieux qui lance des p\u00e9pites de langages aux orpailleurs curieux.<\/p>\n Micha\u00ebl Gl\u00fcck est un auteur foisonnant et fertile. Un coup d\u2019\u0153il rapide \u00e0 la bibliographie de Poezibao<\/a> (en 2007) permet de voir l’\u00e9tendue de sa cr\u00e9ation : po\u00e9sie, traductions, pi\u00e8ces de th\u00e9\u00e2tre, livres \u00e0 quatre mains, livrets, articles… Avec des titres qui m’ont paru \u00e9vocateurs et myst\u00e9rieux : La ville est mosa\u00efque<\/em>, aux Editions Cadex (que nous avons d\u00e9j\u00e0 crois\u00e9es ici<\/a>) ; en collaboration avec Annie Fabre, La sente \u00e9troite du Bout-du-Monde<\/em>, \u00c9ditions de l\u2019Amourier (une variation autour de L\u2019\u00e9troit che\u00admin du fond<\/a> de Bash\u00f4 dont je reparlerai bient\u00f4t ici), etc. Des titres qui m’ont fait sourire par la r\u00e9sonance ludique qu’ils entretenaient (involontairement) avec le nom de l’\u00e9diteur, comme Obstination des heures<\/em> (\u00e9dit\u00e9 par Le temps vol\u00e9) ou Labyrinthes de la m\u00e9moires <\/em>(par la revue Estuaire). Un auteur que je vais approfondir car ce po\u00e8me, Plus tard,<\/em> encore<\/em>, m’a vraiment intrigu\u00e9. Il faut dire ici que ce petit recueil s’articule avec deux autres parus pr\u00e9c\u00e9demment aux m\u00eame \u00e9ditions : Goutte d’encre sous la langue<\/em> (lire ici une notule de Julie sur De Litteris<\/a>) et Dans quelques po\u00e8mes plus tard<\/em>. Je les lirai \u00e0 rebrousse temps, pour revenir \u00e0 la source du po\u00e8me, pour parcourir \u00e0 rebours le chemin qui a permis d’aboutir \u00e0 Plus tard, encore.<\/em><\/p>\n Seize po\u00e8mes construisent patiemment, dans l’entrecroisement des pronoms (\u00ab\u00a0Chaque pronom<\/em> | \u00e9piphanie d’un peuple<\/em><\/em>\u00ab\u00a0, 13), l’av\u00e8nement d’un monde-po\u00e8me, qui comme le livre petit et carr\u00e9 qui le d\u00e9livre, \u00ab\u00a0tient <\/em>|\u00a0dans la main<\/em>\u00ab\u00a0, un monde port\u00e9 par \u00ab\u00a0le souffle des livres br\u00fbl\u00e9s<\/em>\u00a0\u00bb (16), po\u00e8mes-mondes n\u00e9s sur le bout des l\u00e8vres. Lire ce recueil revient \u00e0 se demander : si au commencement \u00e9tait le verbe, il a bien fallu l’articuler un jour, des l\u00e8vres l’ont murmur\u00e9, un corps, quelque chose, quelqu’un l’a imagin\u00e9, con\u00e7u dans son ventre, l’a port\u00e9 avant que de l’engendrer, de le mettre \u00e0 bas, \u00e0 jour, avant que d’en accoucher. Le verbe alors est sorti d’une bouche, de l\u00e8vres, d’un sexe\u00a0 : \u00ab\u00a0et dit l’amour dit le sexe<\/em> | murmure au bord des l\u00e8vres<\/em> | dit la langue toujours<\/em> | est l’ourlet du po\u00e8me<\/em>\u00a0\u00bb (6).<\/p>\n Le po\u00e8me \u00e9met l’hypoth\u00e8se que \u00ab\u00a0le mot femme<\/em> | s’est \u00e9crit dans la chair<\/em> | dans la mati\u00e8re matrice des jours<\/em>\u00a0\u00bb (3). Femme comme premier mot ou comme premi\u00e8re \u00e9nonciatrice – o\u00f9 les deux confondues – comme premi\u00e8re seconde du mot prononc\u00e9, du mot \u00e9crit \u00ab\u00a0sur chaque grain<\/em> | du sable des heures<\/em><\/em>\u00ab\u00a0. Le texte est fluide et met en place une m\u00e9lodie qui se r\u00e9p\u00e8te en infinies variations qui veulent perdre le lecteur dans \u00ab\u00a0les labyrinthes du chant<\/em>\u00a0\u00bb (5). Il y a le po\u00e8me, la femme, les bombes et il y a un nous…\u00a0 Le texte n’est pas sans une certaine violence (\u00ab\u00a0je ne t’\u00e9gorge pas | pour parler en ton nom<\/em> | dit-elle<\/em>\u00ab\u00a0, 13), un ton ostinato qui, dans la recherche r\u00e9p\u00e9t\u00e9e de l’origine et du devenir du verbe, dit aussi l’agacement, le d\u00e9sarroi :<\/p>\n \u00e0 qui demande quel (11)<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\n \u00a0<\/p>\n Il y a des phrases magnifiques (comme ce \u00ab\u00a0chant de groseille<\/em> |\u00a0press\u00e9es contre les l\u00e8vres<\/em>) qu’on a envie de retenir par c\u0153ur et qui cr\u00e8vent la blancheur de ces petites pages carr\u00e9es qu’on aurait pu penser – \u00e0 tord – sans pr\u00e9tention. La force de Malte Laurids Brigge est justement de n’avoir aucun pr\u00e9jug\u00e9 sur le livre qui contient un po\u00e8te, mais de profiter pleinement de ce bonheur unique et absolument impartageable d’\u00eatre avec lui quand les autres sont peut-\u00eatre seuls (mais il ne tient qu’\u00e0 eux de…).<\/p>\n Une \u0153uvre miniature comme je les aime, qu’on prend plaisir \u00e0 relire, et relire encore. C’est aussi pour cela que j’aime les livres comme des petites bo\u00eetes<\/a> : en abolissant le temps de la lecture (ou tout du moins en n’en faisant pas une contrainte) ils permettent la relecture, l’entretien infini avec l\u2019\u0153uvre – l’espace du livre ouvert alors se creuse pour devenir gigantesque.<\/p>\n Pour finir, \u00e9coutons Micha\u00ebl Gl\u00fcck parler de la po\u00e9sie et lire ses propres textes.<\/p>\n![\"plus](\"https:\/\/labyrinthiques.fr\/wp-content\/uploads\/2013\/04\/plustardencore.jpg\")
<\/a><\/p>\n\n
Trad. Maurice Betz, Points Seuil<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\n<\/a><\/p>\n\n
est l’avenir de la po\u00e9sie
je dis mon d\u00e9sarroi,
mon ignorance
je dis aussi la certitude qu’
il n’y a pas d’avenir
\u00a0<\/span> sans la po\u00e9sie<\/p>\n