<\/em><\/p>\n
W ou le sou\u00adve\u00adnir d\u2019enfance<\/h3>\nGeorge Perec,
Gal\u00adli\u00admard Coll. L\u2019imaginaire, 1993
(Deno\u00ebl, 1975 pour la pre\u00admi\u00e8re \u00e9dition)<\/h4>\n
Gal\u00adli\u00admard Coll. L\u2019imaginaire, 1993
(Deno\u00ebl, 1975 pour la pre\u00admi\u00e8re \u00e9dition)<\/h4>\n
Cette brume insens\u00e9e Raymond Queneau, p.11<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\n Il est des livres qui, apr\u00e8s les avoir referm\u00e9s, les avoir rang\u00e9s sagement sur le rayon de votre biblioth\u00e8que, vous laissent tranquille, indemne, neutre : ce sont parfois de bons livres, vous pouvez y avoir pass\u00e9 un bon moment, avoir v\u00e9cu de grandes \u00e9motions… oui mais voil\u00e0, vous reprenez la route de la vie et d\u00e9j\u00e0 l’empreinte de ces livres s’efface et un beau jour, sans s’en rendre compte, le livre retourne dans l’oubli.<\/p>\n W ou le souvenir d’enfance<\/em> de George Perec, je le sais, ne sera pas pour moi de ces livres-l\u00e0. Ce livre ne m’a pas laiss\u00e9 indemne, bien au contraire il m’a rencontr\u00e9, touch\u00e9, tritur\u00e9, \u00e9mu (\u00e0 tel point qu’il m’a vraiment \u00e9t\u00e9 difficile de r\u00e9diger ce billet)… nous nous s\u00e9parons — eh oui j’ai appris qu’on ne pouvait pas r\u00e9sider dans le livre, juste s’y abriter un instant — et chacun se s\u00e9pare avec une trace de l’autre. Alt\u00e9r\u00e9s, le livre et le lecteur.<\/p>\n Maintenant j’aimerais en parler, mais comment ? Comment en parler sans en r\u00e9v\u00e9ler l’essentiel secret. Cet essentiel qu’il faut d\u00e9couvrir par soi-m\u00eame au cours de la lecture, ce secret qui est l’intersection centrale du livre et qui par d\u00e9finition est intraduisible, intransmissible. J’ai du me r\u00e9soudre moi aussi \u00e0 outrepasser cette aporie, cet indicible pour venir vous en parler un peu.<\/p>\n * \u00a0<\/span>* \u00a0<\/span><\/strong>*<\/strong><\/p>\n \u00ab\u00a0Je n’ai pas de souvenirs d’enfance\u00a0\u00bb : je posais cette affirmation avec assurance, avec presque une sorte de d\u00e9fi. L’on n’avait pas \u00e0 m’interroger sur cette question. Elle n’\u00e9tait pas inscrite \u00e0 mon programme. J’en \u00e9tais dispens\u00e9 : une autre histoire, la Grande, avec sa grande hache, avait d\u00e9j\u00e0 r\u00e9pondu \u00e0 ma place : la guerre, les camps.<\/p>\n p.17<\/cite><\/p>\n<\/blockquote>\n W ou le souvenir d’enfance<\/em> est un roman que l’on peut ranger, malgr\u00e9 son titre \u00e9trange, dans le rayon des autobiographies. Et c’est vrai, \u00e0 mon sens, que ce r\u00e9cit est une des plus belles autobiographies que j’ai pu lire. Enfin ! Une autobiographie… Je ne trouve pas ce terme exact, il y a bien quelque chose comme un r\u00e9cit qui retrace sa vie, mais ce n’est pas, \u00e0 proprement parl\u00e9, le motif principal du livre.<\/p>\n Ce livre est plut\u00f4t le difficile et pudique cheminement d’un souvenir qui se d\u00e9voile, qui perce la douleur qui le cache, qui voit le jour comme un nouveau n\u00e9. Un souvenir comme une douleur sur laquelle on ne peut pas mettre de mots et qu’il faut accoucher, coucher, par d’habiles d\u00e9tours, par une distance assum\u00e9e et ma\u00eetris\u00e9e, par des raccourcis qui n’en sont pas (ces raccourcis que l’on emprunte pour rallonger le temps, soit que l’on prenne plaisir au voyage, soit que l\u2019on n\u2019est pas press\u00e9 d’arriver \u00e0 son terme et d’y retrouver ce qui nous y attend) ((Je voudrais ouvrir une parenth\u00e8se sur ce genre qu\u2019est l'(auto)biographie. A priori, c’est un genre qui m’int\u00e9resse peu, non que je ne d\u00e9sint\u00e9resse de la vie des \u00e9crivains ou des personnages c\u00e9l\u00e8bres, mais je trouve souvent ces livres maladroits, mal \u00e9crits, trop souvent journalistiques : on suit le r\u00e9cit, chronologique ou non, d’un JE narcissique \u00e0 travers les m\u00e9andres de sa propre histoire. L’auteur, souvent, essaye d’y inscrire les \u00e9v\u00e9nements, les influences qui ont infl\u00e9chit les orientations de sa vie, de transmettre ses enseignements de la vie auxquels il est difficile d’adh\u00e9rer, parfois on y trouve de la pudeur, souvent peu de distance. Ces chutes dans le ruisseau : sans doute de la faute \u00e0 Rousseau. Avec W ou le souvenir d’enfance<\/em> Perec ne fait pas une simple lecture de sa propre vie mais \u00e9crit ou r\u00e9\u00e9crit v\u00e9ritablement une histoire. Il \u00e9crit son histoire avec pour mat\u00e9riaux deux trames narratives totalement enchev\u00eatr\u00e9es, l\u2019une fictive, l\u2019autre biographique. Ces deux histoires enchev\u00eatr\u00e9es sont elle-m\u00eame divis\u00e9es en deux r\u00e9cits (diff\u00e9rence de temporalit\u00e9, changement de mode narratif avec la disparition de Winckler dans la seconde partie) qui sont eux-m\u00eames parfois scind\u00e9s en deux par un habile jeu de renvois de notes en fin de chapitre\u2026 tout ceci donne un peu l\u2019effet de poup\u00e9es gigognes, ou de pelures d\u2019oignon qu\u2019il faudrait enlever une \u00e0 une pour arriver \u00e0 l\u2019essentiel. Tout cela pour retarder, pour ralentir la narration, pour en signifier la r\u00e9bellion obstin\u00e9e.<\/p>\n![\"w_souvenir\"](\"https:\/\/labyrinthiques.fr\/wp-content\/uploads\/2008\/10\/w_souvenir.jpg\")
<\/a><\/div>\n<\/p>\n\n
o\u00f9 s\u2019agitent des ombres,
Comment pourrais-je l\u2019\u00e9claircir ?<\/p>\n\n
A mon sens ceux qui r\u00e9ussissent leur autobiographie (heureusement il y en a quand m\u00eame) sont ceux qui ont comprit que graphie <\/em>voulait dire \u00e9crire <\/em>et non lire<\/em>. \u00c9crire, d\u00e9construire, imaginer, sa propre histoire plut\u00f4t que de la lire, de la construire. L’auteur \u00e9crit. Le lecteur lit. \u00c7a peut para\u00eetre une triviale lapalissade mais songez-y en lisant la prochaine \u0153uvre autobiographique.)).<\/p>\n